Los silencios no sólo son

ausencia de sonido

sino que están forjados

con su propia materia

de peso y densidad variable

según de dónde provengan.

Si el silencio te nace dentro

notarás un olor a soledad

a cueva antigua

donde los secretos

se han hecho murciélagos

adheridos al recodo más profundo

durmientes

hasta que en medio la noche insomne

salen en desbandada ciega

cuando ya nadie

ni uno mismo siquiera, oye.

A tu alrededor, los oídos

que florecen para tí se marchitan

y se mueren de hambre.

Cuando es afuera

donde nada se escucha

uno cree vivir en un cementerio

sólo visitable en días de fiesta

con las pisadas como únicas caricias.

Acuden los que un día te quisieron

y sin perder de vista la salida

te buscan durante un momento

en las turbias cicatrices del granito.

Espacio en que todo posible bullicio

es la música de los pájaros

sin un solo acorde humano.

Tu voz la devoran los gusanos

aunque su anhelado camino

fuera fertilizar sonrisas.

Pero cuando el silencio

lo envuelve todo

volvemos al estado fetal

y primigenio.

Como si estuviéramos en el útero

de una nueva madre

nos movemos si ésta se mueve

notamos su inquietud

y acusamos los golpes que recibe

sin saber nada de ella.

Todo rebota en el líquido amniótico

que nos deja sordos y mudos

y se hace posible el sueño inocente.

Nada lo atraviesa. Ningún sentido se despliega.

Entonces, para volver a vivir

para volver a escuchar

para volver a hablar

tenemos que ser paridos de nuevo.

Y comenzar otra vez

cubiertos de sangre

rompiendo el primer llanto

a la espera de que alguien corte

el cordón de los sueños perdidos

y de un viento hermano

que nos inunde los pulmones

y la vida.