Veo hombres lánguidos

como hojas de hierba

bajo el viento

inclinados sobre sus vasos

como una extensión de sí mismos

Rematan una noche cualquiera

en una vida cualquiera

apurando lo que queda de los 420

haciendo cola en todos sitios

aunque ya no esperan nada

Vacían la cerveza de sus vejigas

y con ella

la poca confianza que algún día 

alguien les tuvo

Están derrotados

pero a diferencia del resto

ellos lo saben

los demás todavía apostamos

en el juego extraño de creer

Tambien nos llegará

el remolino

el metódico desastre del vacío

convertido en normalidad

cotidiana

Tal vez consigamos disimular

con modernas herramientas

el devastador efecto

de vivir para nada

Pero los hombres lánguidos

dejan que el viento nocturno los incline

porque saben que

aunque todo viento termina,

siempre le sucede otro.